Todas sus palabras son gotas singulares provando la tormenta en el exterior.
Aunque todavía adivino el inglés tan cargado de luz que entrearticula,
imagino sus labios, luego los borro de mi mente.
Recuerdo que en Girona la sentia diferente, era una canción de casa dulce.
Mis creencias toman forma, el tallo se hace tronco, grácias a que las cosas que
no tienen sitio en esta vida demuestran a fluir de instantes que tampoco lo requieren.
Hay almas bellísimas en el mundo, quisiera acogerme a una y vivirla como un huracán.
Realmente me da igual todo lo demás. Puedo cambiar de nombre y de piel, puedo estar vivo más allá de mi sitiado espectro.
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